Non è l'intimo oscillare dell'onda,
lunga,
il suo infrangersi solida agli scogli,
questi miei sfoghi dalle antiche colle,
il sale nero a scavar nei fogli,
è la sua schiuma a consumar di sponda,
è l'aria imprigionata nelle bolle,
l'idea che dalla vita non si espunga.
Questo solo mi consuma.
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